La technique est simple. Elle consiste à se mettre dans la position la plus inconfortable possible. Partagé entre l'insurmontable effort pour se déplacer vers une posture plus agréable et les picotements provoqués par cette gymnastique contre nature, on finit -toujours- par se résigner. Hannibal a son chorégraphie à lui. Il se retourne doucement sur le ventre, il lève le cul comme un nourrisson tout en laissant ses bras le long de son corps. Vaguement en équilibre sur une joue, il écrase un filet de bave sur son oreiller. Quand le bouquant provoqué par son radio réveil le saoule au delà de toute résistance, il n'a plus d'autre choix que de se lever. Le passage à la position débout est aussi un moment délicat. L'élan pour se propulser au stade le plus avancé de l'évolution humaine, doit être suffisant pour ne pas risquer la rechute - mais pas trop violent non plus - pour ne pas s'étaler comme une merde sur la moquette, fauché par le voile noir. Bref, sortir de son lit est pour Hannibal comme pour une majeure partie de l'humanité, un petit moment d'éternité quotidien où s'entremêlent les voix de la raison et de violentes pulsions de mort.
Sur le pas de la porte de sa chambre, Hannibal secoue frénétiquement ses baloches. Ca ne le gratte pas -non il fait l'inventaire. Du bout de ses doigts, il jongle avec ses gonades pour vérifier que tout est là et que tout est en ordre.
- Ce qui doit normalement être à droite, est à droite.
- Ce qui doit normalement être à gauche, est à gauche.
Bien...
Pendant qu'il s'assure que sa virilité ne s'est pas mystérieusement volatilisée pendant la nuit, Hannibal remet aussi petit à petit les éléments de son appartement à leur place. Depuis cinq minutes, il prend lentement conscience qu'il fait partie des vivants. C'est même une certitude à ce stade : son pétrissage sous ventrale lui assure qu'il recouvre progressivement le touché - la mise au point de sa vue n'est plus qu'une question de seconde - dans quelques minutes l'odorat lui rappellera sa condition masculine à la pilosité dans la moyenne - seul le goût, attendra le milieu de la matinée pour refaire surface.
Les sensations sont encore diffuses. Sa bouche pâteuse ne s'ouvre que pour laisser échapper un souffle chargé et il mâchouille un bout de glaviot. La torpeur est totale. Le t-shirt encore collé au torse et le caleçon légèrement baissé laissant apparaitre une rée stylée BTP, Hannibal n'amorcera un mouvement en direction des toilettes, que lorsque l'envie de pisser deviendra insoutenable. Encore quelques secondes... Ah? Ca vient !
***
Dans la salle de bain.
Appuyé sur le lavabo, Hannibal admire le teint si particulier de son visage. Pale comme un cul et longuement travaillée à la radiation cathodique, sa peau tire au verdâtre sous ses yeux.
Au fond du couloir dans le prolongement, un miroir fixé au mur lui renvoi son profil le moins flatteur : celui du matin. Apercevant ce singe bonobo qui a dramatiquement pris ses traits et qui se regarde avec curiosité, Hannibal maudit ce miroir. Il le maudit tous les jours et pourtant il ne l'enlève pas. Ca porte malheur d'enlever un miroir ? Il se posera la question plus tard, ou plus simplement il oubliera d'y repenser (comme d'habitude).
Hannibal est de ceux qui cultivent « la philosophie de la posture ». Il sait bien que lorsque personne ne le regarde, il est invisible, et pourtant il faut toujours qu'il se sente « présentable ». Alors quand il aperçoit sa bedaine qui dégouline sur le bord du lavabo (ce qui donne une idée de sa taille d'ailleurs : suffisamment grand pour que son ventre se pose sur un bord d'un lavabo, disons 1m75), il se redresse immédiatement et souffle tout l'air de ses poumons en désespérant de ne pas apercevoir ses cottes malgré ses efforts. Après quelques ajustements, il adopte une position « à